Denise Phé-Funchal/ Hace algunos meses mi buen amigo Francisco Juárez me pidió un texto sobre los escritores que me influenciaron y que me llevaron por el camino de las letras, especialmente por el camino de escribir. Me decía Francisco que en el texto se valía hablar de aquellos que se meten tan dentro en el alma...

Rincón Literario/ Hoy un homenaje a Gabriel García Márquez con la siguiente entrevista.

A SIMONE DE BEAUVOIR Primero de enero, 1940. Mi querido Castor Le escribo al calor de la lumbre, bien arrimado a la estufa, aunque el tiempo sea ahora mucho más clemente. Esta noche, incluso, hubo deshielo, y como la antevíspera las tuberías habían reventado, a eso de las dos un rugido despertó a Paul —yo dormía como...

El tipo tenía una playera y una gabacha blanca. Pero no del mismo blanco. Bueno, ni siquiera eran blancas. Eran de un blanco amarillento más bien. Eso sí, tampoco del mismo blanco amarillento. Lo vi muchas veces esa noche. Iba y venía con cajas de pizza. Sin detenerse. Casi no levantaba la vista. Supongo que ofrecía...

    Después de varios intentos acepté mi congénita incapacidad para escribir críticas en materia de literatura. Terminé por decirme que escriban ellos. Y es seguro que en este número de justo —ya era imprescindible— homenaje que dedica Cuadernos Hispanoamericanos a Julio Cortázar habrá muchos de ellos y un alto...

“Ha llegado con las lluvias, camarada, aquel a quien, por lo que dicen, lleva cada uno en la espalda. Ha llegado con las lluvias, triste, y no se ha secado aún. Yo he arrancado algunas veces desde entonces. He abordado unas cuantas orillas nuevas. Pero no he podido desentristecerlo. Me canso ahora. Mis fuerzas, mis...

A Aurora Bernárdez Aquel domingo de 1984 acababa de instalarme en mi escritorio para escribir un artículo, cuando sonó el teléfono. Hice algo que ya entonces no hacía nunca: levantar el auricular. “Julio Cortázar ha muerto -ordenó la voz del periodista-. Dícteme su comentario”. Pensé en un verso de Vallejo...

Pero el amor, esa palabra… Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos...

A Roman Jakobson Oídos con el alma, pasos mentales más que sombras, sombras del pensamiento más que pasos, por el camino de ecos que la memoria inventa y borra: sin caminar caminan sobre este ahora, puente tendido entre una letra y otra. Como llovizna sobre brasas dentro de mí los pasos pasan hacia lugares que se...

La primera carta, la primera fotografía, le llegó al diario entre la medianoche y el cierre. Estaba golpeando la máquina, un poco hambriento, un poco enfermo por el café y el tabaco, entregado con familiar felicidad a la marcha de la frase y a la aparición dócil de las palabras. Estaba escribiendo “Cabe destacar que...